Chego em casa à tarde e a porta está trancada. Por dentro. Bato. Bato. Bato. Forte. Esmurro. Chuto. O telefone disca mil números. O de casa toca, e toca alto, sem resposta. O irmão trancou a porta, está lá dentro. Mas se ponho o prédio abaixo, como não me ouve? Mobilizo terceiros e o pensamento já conjuga verbos trágicos em todos os tempos possíveis. As lágrimas descem aos borbotões. O tempo passa no silêncio gelado do corredor do prédio. Não há o que fazer. Quando, de uma fresta na porta, percebo o movimento. Vem o irmão, toalha em punho, cara de desatento, a calma do mundo. Ressuscitou depois do banho.
